Зима идет. Снег идет. Стихи кружатся в воздухе: спонтанные, ни к чему не обязывающие. На лицо ложатся, под ногами поскрипывают, тают на языке. Идешь, про себя их бормочешь, и уже не понимаешь, - твои ли, чужие ли. Да и неважно. Стихи, как снег: случились – и сразу для всех.